the end

Y BUENO... EL CLICK
DE MOMENTO, ES DEJAR ESTE BLOG,

QUEDA LO IMPRESO EN PALABRAS
QUEDA ALGO MÁS EN EL AIRE.

HAZ UNA REVERENCIA, ( TAKE A BOW)


ÉSTO SE TERMINÓ

hasta nuevo aviso.

Se viene la mujer pirata.

*La mujer es madre por instinto*.
Me preguntaría lo siguiente... ¿en qué medida nos conducimos vía instinto?.
No suelo ver padres haciéndolo con sus hijas en el medio de la calle.
Ni señoras mayores corriendo en pelotas por doquier.
No acostumbro encontrarme seguido con tipos haciendo caca en la cola del Banco.
Ni damiselas hambrientas cazando gorriones y haciendo un fueguito en medio de la peatonal.

Ah, reglas. Cultura. Ley. Cultura. Orden. Cultura. Grados de abstracción. Cultura. Pensamiento. Cultura. Conocimiento. Cultura. Saberes. Cultura. Organización social. Cultura. Tabú. Cultura.

Cultura mata instinto. Así como billetera mata galán.

Entonces...
por qué carajo somos las minas tan pedorras con nosotras mismas y con nuestras pares???
por qué nos (auto) demandamos y así exigimos a las demás ser madres puro instinto - tetas itinerantes - bodoques consumidos en la función (una de tantas) donde se nos disuelve la condición primera de mujeres viviendo y conviviendo en una cultura determinada???
Ah. Justamente esa cultura determinada nos condena en viaje de ida directo al instinto. Pero ya no será puro, para nada, estará mediado por esa misma cultura.

No sería hora de sacarnos de encima tanta herencia cultural cristiana culposa y maloliente???
No sería mejor rasquetear en la historia, esa subterránea y aún tímida, donde aparecen figuras o modelos femeninos más acorde a derecho (al nuestro, al de hoy, al de minas siglo XXI)???
No nos haría mucho mejor que atragantarnos de chocolote el tener de referente a una mujer pirata por ej., madre de tres, dos matrimonios, quien vivió entre 1530 y 1603??? Nos haría sentir más "normales". Y saben, los que me conocen, que odio esa palabra.

Tengo un sueño. Dijo Martin Luther King. Comenzar el 2.010 con esta imagen en la capocha. A ver si me sale mejor. A ver si siento menos culpa. A ver si esta chica-orquesta: mujer-madre-estudiante-laburante-concubina-etc. la pilotea con tutti. Pura garra.

A dar batalla.

Charla con Alfredo Casero.

_Hago unos mates gordo?
_Dale.
_Me pasarías una rodaja de bizcocho?
_Lo deshojé pero ofreció resistencia el hijo de re-mil, te paso un cacho que quedó pero medio maltrecho.
_Tuvo un trecho malo... capaz me cae como el ort. al hígado o al páncreas.
_O te tira la ciática. Vos no tenías artrosis en la nuca?
_No. Jamás anduve en esa. Drogas menores. Y las ocultaba en otras partes que no vienen al caso.
_Se te hierve el agua.
_Te dije que no venían al caso. Aparte no me mojé. Pucha, capaz un poquito de incontinencia.
_El muy puto del bizcocho volvió, lo querés al terrorista arrepentido?
_Pensé que era solo un rebelde sin causa, jopo acomodado, tipo Yeims Din. Terrorista, joder que era bravo... a qué panadería fuiste?
_A la de Buch padre, Buch hijo se dedicó finalmente al copetín y largó la amasada de bizcochos. Una lástima el pibe. Perdimos a un grande.
_Qué cosa, gordo, qué cosa el mundo. Andan todos locos.
_Tenías razón, me cayó como el culo, me voy al baño. Si no vuelvo en 15, llamá a la policía... y que arresten a todos los bizcochos restantes. Seguro me habrán matado. Seguro por mi condición de amante de las bolas de fraile, los muy malditos...
_No te preocupes, si escucho gritos, subo al edificio más alto de la ciudad y los tiro a todos.
_Hecho.

Plus: Ud. se lleva por el mismo precio... Un:

Mosaico de piedad para este comentario. Muy blue y coherente.

Pa´ fuera.

Todo-lo-que-entra-tiene-que-salir.

Un apostolado al sacrificio.

Quiero *ya* toda tu mierda fuera de mi sistema.

... Apuntes del intento por terminar este año en buenos términos con el Universo...

.

Multi. (Notas de un día ordinario).

...

Before you cross the street,

Take my hand,

Life is just what happens to you,

While your busy

making other plans

...

John Lennon

Klee, no estoy perdida. Gracias por pintarme el horizonte de este comentario.
Klee, supongo que son direcciones posibles. Y elegimos. Entonces tu trazo es libertad. Tus flechas son multiflechas.

Racconto.
* Me sentí linda, fresca, radiante. Eso no ocurre todos los días. Definitivamente.

* Tuve muchas ganitas de reventar a alguien en el laburo, poner una bomba en algún lugar-ícono neoliberal, tipo la Fundación Libertad. O mejor, en su bar llamado "Laissez faire".

* Me compré un paquetito de caramelos Mogul, y un alfajor Bon o Bon negro jamás blanco -feo-. Me comí todo en el tiempo record de tres cuadras, en el regreso a casa.

* Bajo la lluvia fui a buscar a mi hijo. Regresó más temprano de su día de camping con su grupo de básquet. Minas conchudas a las cuales llamó el profesor, no continuaron la cadena, y las parias llegamos más tarde. Lo encontré flechado, of course, de 11 a 12 hubo sol más o menos, bingo!. Juega el Caladryl luego del baño.

* Saqué el último pasto del baño, de la mochila y demás rincones por donde pasó cierto huracán malhumorado entre el cansancio y la piel colorada de la espalda. Anoto: no creerle más al profesor cuando dice que les pondrá capas y capas de protector solar, no se preocupen mamis.

* Anoto: amo a mi chico porque a pesar de estar reventado, luego de una noche fatal apagando incendios, me está cocinando un par de churrascos en este mismísimo instante. Cuánto falta para la hora de los bifes??? -le digo entre guiños-

* Rewind: en algún momento de la tarde, mientras hacía todo ésto (vivir, según el sabio de Lennon) se me coló un bicho feo viniendo a molestar justo cuando ya nadie lo esperaba. Anoto: bien hecho chica. Lo aplastaste sin demasiadas vueltas. A los pocos minutos estabas en otra cosa. Bien hecho. Capaz, estoy pensando, los iluministas tenían razón, y sí existe el progreso.

Klee. Querido Klee.
Decididamente la cosa es multicausal, multifacética, multi multi multi.
Anoto: será...

Dejando viejos pésimos hábitos.

Era cantado.
Por George Michael.

Cortar por lo sano.

Cuchillo en mano.

Si vuelvo a hablarte será para decirte que en diez

en el bar de la esquina

aclaramos todo

y te aseguro que nos sobran moneditas

para caramelos.

.

.

Bailaremos en la calle

nos tiraremos con estrellitas ninja

sabremos cómo

se detendrán los por qués abrumadores

el duelo tendrá fin

y lloveremos margaritas con doble medida de tequila...

.

.

.

Vaya uno a saber por qué tiende a rajar.

no te los dejo

caigo desde lo alto
estrellándome
y pienso ésto:
el mundo no es cruel
cuando el ciego es uno
los días de idiota
no te los dejo
los cargo conmigo
los ato con soga barata
a mis círculos enfermos
escuchar lo absurdo
resultó agotador
la tarde jodida
me corre por izquierda
de muy retorcida
complicó hasta a los discos
que hoy se niegan a sonar
la casa desarmada
la copa derramada
tampoco te las dejo
estaría todo el día
revolcado en esta mierda
te pido disculpas
si el cuerpo contra el piso
no me deja seguir
no me levanto
para no andar
pasos de mala muerte
adivinaste bien
no te los dejo

El síndrome de París.

Me desestructura, aparece en el minuto final a sacudirme el paquete entero de sentimientos acomodados acorde a razón.
Mal.
Qué lógica querés alcanzar. Cuál argumento estás sosteniendo en este mismísimo momento en que sus brazos son caricia y su pecho almohada.

Me pesa más que un contingente de japoneses sobre la torre Eiffel. La alteridad, el caos percibido, los devuelve sumidos en depresión. El costo de idealizar.

Es el cuore. La casita con caminito de piedritas y flores hasta la puerta. Con chimenea humeante. Sol con sonrisa, árboles y ventanas.
Estoy tentada a cerrar diciendo que *será*, expresión de deseo que hoy me queda corta. Es hora de ponerse a laburar. Hablar. Transitar. Más allá, entonces, sí...
Será.

No es otra vida, es ésta.

_Va a ser complicado...
_No me importa.
_Cerrá la puerta...

Relojes.

Ola por romper.
Momento de tomar aire, respirar hondo, y enfrentar el cambio.
Momento del pánico final. El proceso está hecho.

Vendrá a golpearte la cara de lleno el agua salada, estés o no listo.
Nunca se está preparado del todo.

Los tiempos corren en relojes ya sincronizados. No podremos detener la marcha.

Seguiremos respirando, estrellándonos contra las rocas cada vez, amando a pleno sol bañados e inmersos en inmensos mares que nos abren sus profundidades. Que nos abrigan.

Vida.

Esperando al sol.

'

Hoy.........................................................(Vamos bonita que se viene diciembre, nuestro mes preferido).

Me niego a desaparecer.

A vos...
bastardo/a que pretendés que sea
pura pura pura
mierda en extinción
basura de este rincón devaluado del sádico sistema

te aviso,

no me rindo.

A vos

que me abrís la canilla
todos los días
dejando caer la gota constante en la cabeza
arrastrándome en vía directa a la inanición
de ideas e ideales.
Tinellizando
cada borde creativo posible.


Me voy a habitar lugares mágicos
curvos
pulposos
llenitos de vida viva.
Parto
desbordante de inmensas
pasiones
gruesas.

Reniego
de ser la estúpida, hueca, vacía, hambrienta.
Me corro
del jodido foco impuesto con pretensiones de enceguecerlo todo.

Me niego a desaparecer.

Se miran, se acercan
se sienten, se huelen
se sonrien, se tocan.
Se acarician, se alegran
se sonrojan, se aman...

Tratamiento de conducto.

_Querés el ...............or?...

No entendí.
Estaba con la jeta abierta hasta sentir trabada y más mi mandíbula. Me decía la tipa si quería el gancho ese feo que te succiona la saliva.

Meneé la cabeza apenas diciendo que no gracias.

Tres cosas reflexionadas mientras el torno actuaba, el otro pendorcho escarbaba *mi* boca, la tipa actuaba, y yo... no tenía el control de nada más que entregarme entera en sus manos. Yo, la freak del control (remoto... no viene al caso pero me copó pensar en lo remoto de ese control que las freaks como yo creemos poseer).

1.- Viva la tecnología, vivan las drogas, por favor por favor por favor que la anestesia no pierda rápido su efecto. ¿Cuánto hará que arrancó esta mina a escarbar en mi muela?. Media hora sería poco, deben ser las seis y media, siete menos cuarto... lloverá... que pegote este tiempo húmedo hasta el carajo... Agus estará bien en la sala de espera... seguro que sí. Tiene casi ocho, no puedo seguir tratándolo como de cuatro.

2.- Bien. Selección de temas pedorros sentimentaloides. "Voy a poner un poco de música", dijo, y sonaron Chayanne seguido de Luis mi, seguido de Arjona... ilusa, hasta estaba bien predispuesta con la situación de golpe y todo. Con música es esta joda, dije, mirá vos... trato de relajarme que siempre es mejor. Pero después de Ricardo Montaner ya me había resignado a no esperar a un The Cure *Friday I´m in love* que hubiese sido tan acorde al día...

3.- J. Comas tiene razón, toda una facultad dedicada al diente es de locos. Dra. del diente, Dra. de mi muela, jajajaa... Uy, qué me pongo para la cena del laburo... el vestido rosa no va con ninguno de mis zapatos actuales, combinaba justo con esos que se me rompieron. Eran de quince pesos, qué esperanza. Parece que está terminando... bueno nena, por esta tortura, sacá billetes de cien directo... fuck. Me podría haber comprado de todo con esta guita. Pero no soporto el dolor de muelas. Dependemos de estos guachos. Qué bronca.

Terminó. Me hace otra plaquita para ver cómo resultó todo. (Me la cobrará aparte!!!?... o estará incluida en el presupuesto... porque ya van tres plaquitas desde que llegué...). Me dice que salió perfecto, quedé cero km. Bueno, lo dice en términos técnicos de toda una Dra. de dientes.
No dolió nada, la anestesia aguantó y la mina fue macanuda. Gracias Dra. amante de la música rositas rococó, muchas gracias por todo.
Sonrío de un solo lado. Agus me mira la jeta hinchada.
Viste que bien se portó mamá... así hay que comportarse cuando uno asiste al odontólogo...

Regreso del chico soldado a nuestra Patria.

Lo arrastraron en bondi blindado, improvisadamente, a las miradas foráneas.
Quedó un tiempo largo en capilla.
Lo engordaron para tapar toda evidencia de aquello que pedía a gritos, devenido en silencio por impedimento e impotencia, salir despedido en viaje directo al oído de la vecina. Y del vecino. De todos. Nosotros. Los argentinos, quienes salimos a vitorear el recupero de nuestras islas perdidas, participando de la gran farsa borracha y amante del terror.
El retorno era el de un casi hombre desnutrido y herido de tantos modos posibles y tantos imaginados como imposibles, aunque puestos a prueba con ellos los chicos. Nuestros chicos.
Logrado el envase deseado lo largaron a la nada. Silbando bajito allí se fue el día en que le puso fin a su tiempo en esta tierra patria. La nuestra.